No soy negativo.

Black Nada.

Saliendo al encuentro de todo, te encuentras la NADA. Es imposible expresar cosas con palabras. No puedo decir NADA. Imaginar es fácil, casi siempre, pero no se puede explicar un sueño. Ni tan siquiera es posible hacer lo que se piensa, al menos de la forma en que se pensaba hacer. La mayor satisfacción es imaginar que ha existido la posibilidad de hacer eso tal cual, sin errores, pero siempre quedan pensamientos negativos. Aquellos que te sugieren que no hay NADA que hacer. Pueden incluso convencerte de lo peor. En cualquier caso, son lógicos y necesarios puesto que no hay NADA que los evite. Lo mejor, aparentemente, es alejarse de ellos cuanto antes nos sea posible. Y digo aparentemente porque en ocasiones sólo centrándose en ellos se pueden sobreponer las ilusiones, las buenas ilusiones. Entender que NADA es bueno puede ser bueno, semejando esto una contradicción a menos que entendamos la idea como algo progresivo. De lo contrario entraríamos en un bucle “infinito” que solo tendría de infinito la palabra, ya que la diferencia con cualquier otro razonamiento es simplemente esa palabra. La definición que nosotros le damos es lo único que los hace distintos, NADA más que eso. Darse cuenta de algunas de estas cosas acarrea otras tantas de inconmensurable valor, hasta el punto de no tener NADA que ver con el resto de las cosas. No darse cuenta de algunas de estas cosas conllevaría a otras tantas de gran valor, pero distinto entorno. Creer que nos damos cuenta y creer que no nos damos cuenta es exactamente lo mismo que antes pero en relación inversa. NADA puede ser distinto a dos situaciones que en esencia son exactamente iguales, y lo único que separa a ambas es NADA.

 -Marcos

06-Septiembre-2005

PD: pues esta paranoia recursiva o recurrente es la que dió nombre a mi blog, tiempo ha.

Aviso para viajeros...

Se recomienda a los pasajeros del sueño tropecientos y algo que hagan las anotaciones pertinentes antes de embarcar en la vigilia, ya que ésta siempre presenta turbulencias que borrarán de su mente todo recuerdo anterior. Si no dispone de las herramientas para hacer eso, busquen al fondo de su cavidad oral, y hagan uso de su propia voz para repasar lo que puedan de su viaje previo. En caso de pesadillas, no haga nada de lo anterior (a menos que disfruten de la agonía que éstas suponen). Al llegar a su destino, notarán agradables sensaciones si siguen estos consejos.

En nombre de su capitán y toda la "crew", que tengan un feliz sueño.

PS: 3x happy birthday!

Elenco

La inspiración no quiere venir

y no sé a donde ir.

Creo que me voy a quedar

porque mejor no puedo estar.

Ya no tengo ese temor

que antes me causaba dolor.

El árbol parecía caer

aunque sólo se iba a torcer.

Si en EL ELenco conspiran para salirse con la suya, van a precisar mucho más que suerte, porque voy a tenerte, aunque termine inerte.

PS: Sick, shit, sick.

La Vie.

Asumiendo que la vida es un gráfico de 100 números aleatorios comprendidos entre cero y cien, y de color violeta, se podría decir que vamos a necesitar mucha preparación física para soportar semejantes subidas y bajadas (ver gráfico). Sin embargo, no es preciso resaltar el hecho de que hasta el más endeblucho puede vivir muchos años sin el menor esfuerzo.

La vida de cada individuo va a depender de dos elementos clave: el factor de vida y la adaptabilidad, o en otras palabras, el azar que tenga cada uno y la forma de afrontar las cosas (que a su vez también es algo aleatorio).

En el gráfico propongo un par de casos genéricos, en naranja y verde, simulando la vida de una persona algo inestable y otra más estable, respectivamente, para un mismo factor de vida (en violeta). Se aprecia claramente la diferencia en cuanto a altibajos se refiere.



La función empleada para las dos representaciones es sencillamente una iteración de la siguiente:

An = aleatorio(0:100)
Yn = An + aleatorio(0:1) * (50 - An) para An < 51
An – aleatorio(0:1) * (100 - An) para An > 50

Con “n” de 1 a 100.


PS: debería tenerse en cuenta una cierta inercia, pero ese ya sería otro tema a tratar más detenidamente.

-M4RC0S j4Y.

Three Words.

Yes.

No.

Maybe.

No, maybe. Maybe yes. Yes, maybe. Maybe no. No yes. Yes, no.

Yes, maybe no. Maybe, no yes. No, yes maybe.

Yes yes.

No, no.

Maybe... Maybe...

PS: Countless Answers.

Ehm...

... lo que viene siendo escribir podría considerarse una tarea ardua en las presentes condiciones, peeeeeeero dada la falta de autocrítica, y las ganas de ir contra natura, me dedicaré a ello durante unos minutos (salga lo que salga).

Primeramente, resaltar la ebriedad de mi organismo (la chuza que llevo para los de la LOGSE). Segundo, si por azar hubiere de mencionar hechos altamente comprometidos, permítaseme pedir perdón por anticipado. En tercera instancia, paso a relatar conmovedores pensamientos de un alma en pena:

Érase una vez, un barquito chiquitito... que llevaba un gran cargamento de bosta. Dicha bosta, proveniente de las lejanas tierras de Plutón (antiguo planeta del sistema solar, actualmente desterrado y revocado al título de "planeta enano"... pobriño...), forma parte de un gran plan para llenar de mierda todo el primer mundo de nuestra querida Tierra. Sí, aunque nadie se dé cuenta, el primer mundo se está llenando de caca (por decirlo finamente) y nada podemos hacer para evitarlo.

El susodicho barco navegaba pacíficamente por las aguas del Pacífico, hasta que un buen día topó con las irregulares costas esitiórcunas. Allí fue a derramarse todo el preciado cargamento, que supuestamente debía llegar a las orillas secaréficas... es decir, que por suerte o desgracia, los mandamases se fueron a cagar en Esitiorcún.

Nada, que los lugareños (muy curtidos ellos en la lluvia de mierda) decidieron tomar la catástrofe como bendición divina. Así fue que usaron los desperdicios en su propio beneficio, sembrando verduras y legumbres por doquier y viendo como crecían felizmente las plantas hasta convertirse en nutritivos alimentos. (De haber caído en otra parte, seguramente la gente hubiera desayunado excrementos animales durante meses, demostrando buen gusto y soltando elogios de la calidad de dicha materia prima).

Finalmente, con el valor añadido a la gran producción, lograron los esitiorcunanos ganar muchísimo dinero, que optaron por invertir rápidamente (y en su totalidad) en más desechos de seres vivos.

Sabios, aparentemente, e inteligentes, hasta terminar el párrafo, demostraron ser los estiorcunanos... pero por motivos ajenos al entendimiento de los infraseres que somos, decidieron emplear el nuevo, fresco y magno volumen de estiércol en la confección de unos sorprendentemente sobrevalorados platos de alta cocina. Acto seguido, del primero al último esitiorcunano probaron bocado. Es más, el que menos comió quedó saciado hasta el día de su muerte (pocas horas después, ese mismo día).

Y tristemente concluyo mi relato... esta historia de cómo las gentes de Esitiorcún, hoy olvidadas, se extinguieron para siempre.

Molleja, y cuando digo molleja quiero decir moraleja: convertir un poco de mierda en mucha mierda lo hace cualquiera... pero para tragársela toda después hay que ser gilipollas.

PS: cualquier similitud con la realidad o los sueños es mera casualidad, y si no... pues nada.

M4RC0S J4Y 1NSP1R4D0 3L S4B4D0 I7 D3 4BR1L D3 ZOIO 4 L4S G Y P1C0 4M.

La Fruta del Amor

Se puede escribir. Se puede intentar. Pensar no es suficiente y querer tampoco. Te recuerdo y deseo conocerte, porque sé quién eres pero no cómo eres. Probablemente sea el alcohol o el cansancio...

Si te caes en el camino no quiero ayudarte, quiero caer contigo y retozar hasta que no podamos más, o al menos echarte la bronca por tropezar sin avisarme.

Salve la risa que me contagias. Vamos a reírnos de todo y de todos, incluidos tú, yo y mis amigos.

… pero pagaría por tenerte en mis brazos una noche de verano. Amén.

PS: No, no es una puta pastelada fruto del enamoramiento casual.

Más bien sería una fruta enamorada de un puto pastel por casualidad.

W4RC0Z

04:04

14.03.2010

ExiLiO.

Ahí va... se pierde en la lejanía. Hacen todo lo posible para que no tengas alma. Dejan que tu cuerpo disfrute en exceso y te apuñalan el ego. Si quieres vestir un traje bueno vas a necesitar chaleco anti-balas y casco. Si quieres sobrevivir hoy, no salgas de casa, ya que viene el fin de semana y eres carne de cañón. Busca un equipo y elige tu escuadrón de élite. Habrá bajas, aceptalo y encuentra alternativas. Aprende a defender lo que amas y acostúmbrate a perder lo que tienes. Si te quedas solo, ellos ganan; si te unes a ellos, te estás dando por vencido y mereces la muerte.

Exile will always be there.

.M4RC0S J4Y.

.22.3N3R0.2010.

January came...

and things keep happening... whatever.

drunk, for sure.

no caps, no checks.

girls look at me? wtf?!?!?

pues estoy salivando mucho... puta mierda...

no hay opción al arrepentimiento.

lines written stay.

algo con sentido, que no consentido:

no siento los dedos, ni la cara, pero me aprieta el alma esta ineptitud.

there are... a lot.

i am... alone?

well, who cares?

como un viejo solitario.

zzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz

zzzzzzzzzzzzz

z

sleepy¿

no, just tired.

tired of the same old shit.

pasa de las 7am, so good bye.

salivaaaaaaaaaaaaa

"The Physician" - Noah Gordon

[...]

-Entonces, ¿tienes experiencia?

-Solo una vez, con mi primo, en Kilmarnock. Me hizo un daño terrible, Rob le besó los ojos y la nariz, suavemente la boca, mientras ella disipaba sus dudas. Al fin y al cabo, ¿quien era aquel? Stephen Tedder había sido alguien que conocía de toda la vida, primo y amigo, y le había provocado un autentico dolor. Después se desternilló de risa por su malestar como si ella hubiera sido tan torpe como para permitirle hacer aquello, lo mismo que si le hubiera permitido empujarla para que cayera sentada en un lodazal.

Y mientras ella albergaba sus desagradables pensamientos, aquel ingrato había modificado la naturaleza de sus besos, y su lengua le acariciaba el interior de los labios. No era desagradable, y cuando intentó imitarlo, le sorprendió su lengua. Pero ella se echó a temblar otra vez cuando le desató el corpiño -Solo quiero besarlos- dijo Rob apremiante, y Mary tuvo la extraña experiencia de bajar la vista y ver la cara de él avanzando hacía sus pechos que, reconoció Mary con gruñona satisfacción, eran pesados pero altos y firmes, y arrebatados de color.

Rob lamió el borde rosado y toda ella se estremeció. Su lengua se movió en círculos cada vez más estrechos hasta que llegó al endurecido pezón color corales, en el que se posó como si fuese un bebé cuando lo tuvo entre sus labios, en tanto la acariciaba detrás de las rodillas y en el interior de las piernas. Pero cuando su mano llegó al montículo, Mary se puso rígida. Sin que se le cerraban los músculos de los muslos y el estómago, y se mantuvo tensa y asustada hasta que él apartó la mano.

Rob hurgó en sus propias ropas, luego buscó la mano de ella y le hizo una ofrenda. Ella había entrevisto hombres anteriormente, por casualidad, encontrar a su padre o a uno de los trabajadores orinando detrás de un busto. Y había vislumbrado más en esas ocasiones que cuando estuvo con Stephen Tedder, de modo que nunca había visto, y ahora no pudo dejar estudiarlo. No esperaba que fuera tan... grueso, pensó acusadoramente, como si él tuviera la culpa. Mary cobró valor, le zarandeo los testículos y soltó una risilla cuando notó que él se retorcía. ¡Qué cosa tan bonita!

Después se sintió más tranquila y se acariciaron, hasta que ella intento por su propia iniciativa, comerle la boca. En breve sus cuerpos se hicieron frutos maduros y no fue tan terrible cuando la mano de él abandono sus nalgas firmes y redondas, y volvió a retozar dulcemente entre sus piernas.

Mary no sabía que hacer con la mano. Le puso un dedo entre los labios y palpó su saliva, sus dientes y su lengua, pero el se apartó para chuparle los pechos, besarle el vientre y los muslos. Se abrió camino en ella primero con un dedo y luego con dos, masajeando el clítoris en círculos cada vez más rápidos.

-¡Ah! -suspiró ella débilmente, y levantó las rodillas.

Pero en lugar del martirio para el que su mente estaba preparada, se asombro sentir la calidez de su aliento sobre ella. Y su lengua nado como un pez en su humedad entre los pliegues vellosos que ella misma se avergonzaba de tocar. "¿Como haré para volver a mirar a este hombre a la cara?”, se preguntó, pero la pregunta se esfumó al instante, se desvaneció de forma extraña y maravillosa, pues comenzó a estremecerse y corcovear pícaramente, con los ojos cerrados y su boca callada a medias abierta.

Antes de que recuperara el juicio, el se había insinuado en su interior.

Estaban verdaderamente enlazados; el era una calidez abrigada y sedosa en el núcleo de su cuerpo. No hubo dolor; apenas una leve sensación de rigidez que en seguida cedió mientras el avanzaba lentamente.

En un momento dado, Rob preguntó:

-¿Todo va bien?

-Si -dijo ella, y Rob siguió adelante.

En unos segundos, Mary se encontró moviendo su cuerpo al ritmo del él. Poco después, a Rob le resultó imposible seguir conteniéndose cada vez con más impulso, vibrante. Ella quería tranquilizarlo, pero mientras lo estudiaba a través de sus ojos rasgados, vio que echaba la cabeza hacía atrás y se arqueaba.

¡Cuanta singularidad en sentir su enorme temblor, en oír su gruñido de lo que pareció un arrollador alivió cuando se vació en ella!

Durante largo rato, en la penumbra del alto trigal, apenas se movieron.

Permanecieron quietos y callados; ella había apoyado en él una de sus largas piernas. El sudor y los líquidos se secaban.

-Llegará a gustarte -dijo finalmente Rob-. Como la cerveza de malta.

[...]

Puto Boli Nuevo

la prueba de la escritura inconsciente es aquella donde cualquier palabra o letra o pintura de pincel de brocha o alejandro amenábar sirve para percutir en el dibujo que surge de las rimas de los raperos blancos de las calles asfaltadas con adoquines, lo cual es contradictorio y sin embargo todo sale a la luz desde un punto de vista más llamativo que el hecho de que el puto bolígrafo no haga más de lo que hacía antes. Si, punto por fin, pero ahora sigo con las metáforas metafóricas redundantes que fallan a veces pero que salen automáticamente del puto boli que cada vez escribe peor. no se puede escribir una novela así, sin más dilación que dilatar el texto y el mechero azul o así, es menestér un zumo de piñas coladas mediante una rejilla de color púrpura (no un río) y el dolor del brazo se acentúa más y más como una letra quenya o como se escriba, porque me paré y la cagué lo que hay que hacer es seguir y seguir hasta el infinito y más allá, pero sin disimular ni mirar para el resto de los compañeros de clase, que van mejor que tú, y peor que yo, pero aun así todos vamos mejor que el puto boli de mierda que solo sabe terjiversar las líneas que aparecen una tras otra en un sinfín de letras dispares y disjuntas (o en común) o yo que coño sé...
MARCOS JOSÉ lo que sea que siGA VA EN MAYUS. O SHIFT DEL TECLADO AUNQUE MEJOR DEJAR EL BLOQUEO EN ON PARA MÁS COMODIDAD. HAY QUE MOLDEAR LAS MIERDAS ESTAS PARA VER SI ASÍ MEJORAN PERO POR LO VISTO NI FÚ NI FÁ NI FUBU NI FUMETAS EN VINAGRE BALSÁMICO DE MÓDENA NI GAITAS NI SUS COLEGAS DEL CULO DEL MUNDO DONDE NACEN LOS PADRES Y MUEREN LOS HIJOS DE TAL MODO QUE SÓLO LOS POBRES ABUELITOS SALEN A LA LUZ DE LAS FAROLAS, QUE SIGUEN APAGADAS PERO REFLEJAN LA LUZ ULTRAVIOLETA Y LA INFRARROJA WHY NOT? SI JAJÁ.. EN INGLISH CON i DE PUNTO MARINO O SAN MARINO O DAN MARINO DE LOS DOLPHINS O SABEDIOS... BUENO PERO COMO DIOS NO EXISTE COMO SABRÁ SU MADRE BR4EVER IS THE BUTTER FROM DINAMARCA EN EL PUTO DOLOR DE CODO QUE ME VIENE DE ESTA MIERDA DE BOLI; SI EL MISMO BOLIS IZAGUIRRE DE LOS MARICONES, SIN OFENDER, PERO ES FAMOSO POR ESAS COSAS DE ALGUN LUGAR MULTICOLOR BAJO EL SOL DE MARTE (QUE ES EL MISMO QUE NÓS CONOCEMOS DE TODA LA VIUDA QUE SE MUERE DEJANDO INDEFENSOS A SUS POBRES ABUELITOS CON TODOS ESOS LOBOS DE MAR ENCAPUCHADOS EN SUS CLAUSTROS Y EN MAYÚSCULAS Y EN COLOR NEGRO,...GRIS? JODER Y AHORA EL PULGAR DE LOS DEDOS DERECHOS OF THE MANO DIESTRA Y CAMBIANDO DE LADO (LA IZQ. NO) SINON DE TEMA EL TEMA SIETE, QUICIR, SIGUIENTE OSTRIS PEDRÍN MEJOR QUE CAMBIO PORQUE NO SIENTO NADA EN APENAS UNOS MINUTOS TODO OSCURECE COMO LAS 5 y 40 MINUTOS DE LA TRDE 25-11-2004

-Marcos Jay.

PS: probando un bolígrafo nuevo para poder escribir bien, sin pensar lo que ponía (tal día como hoy hace exactamente 5 años).

Countdown

Everything runs around it.

Just when you go closer, it begins. When you get there, it restarts. When you wait, it stops. When you insist, it grows up. And when you give up, it is too late.

Many views: when you want to go, when one wants to come back, when you want to come back, when one wants to go, when you want one to go, when one wants you to come back, when you want one to come back and when one wants you to go.

Confused, uh?

Always.

The other way round, uh?

Just when you go away, it appears. When you try to escape, it goes faster. When you rush, it decreases. And when you are done, it is too late.

Other views: when you don't want to go, when one doesn't want to come back, when you don't want to come back, when one doesn't want to go, when you don't want one to go, when one doesn't want you to come back, when you don't want one to come back and when one doesn't want you to go.

It runs around everything.

PS: stress countdown OR joy countdown

.novamaz:september:23:2009:procrastinating:inspiration.

Haiku 3

Mi tierra cubre,
los días y las noches,
la lluvia fresca.


Poema Haiku invernal... más o menos :D

.marcos.

No, fake.

No te lo niego. Es la contradicción de la sociedad actual. Gordo, porque te lo digo yo. Infeliz, porque yo quiero. Lo contrario siempre está infravalorado o desprestigiado, y no obtiene reconocimiento. Tu 'no' vale menos que mi 'sí'. Aunque seas consciente de la realidad, no podrás hacer nada para cambiarla. Grita, que para eso tienes voz, pero no esperes respuesta. Emborráchate hasta que no recuerdes donde estás. Y no te molestes en preocuparte por los demás, pues ellos son como tú y nunca aceptarán tu ayuda.

Tras una pausa y un bostezo, vuelves a tu realidad y recuperas el oído, mas nada suena y el tiempo ficticio se desvanece infinitamente...

PS: idiot strikes again.

-Marcos Jay.

-Domingo 08 de Marzo de 2009, 06:36. Fin de la Arribada.

You & Me & She

Girl, Yeah Right!
Of course, that's the point.
Girl Yeah, Wrong!
Of course, that's another point.
Chance, CHOICE!
Of course, fail again.
Far away, too close!
Of course, missed call.
Wait here, too far!
Of course, it's my fault.
Now, your turn!
Of course, you play alone.
Sooner or later, more!
Of course, whenever you want.

Drunk, again!
Of course, all the truth.

ZaMaVoN

.enolA emoH .45:91
4002 - orenE - 52

.socop yum yuM .oy omoc
socop yum rebah ebed odnum le ne euq oerC .orar yum oayar nu orep ;oayar nu yos euq ramrifnoc aírdop es otse rev lA !ís rojem ol a ,oneuB .rodalever otad núgnin ed ecerac otsE .ovitcudorp ocop y orar otneis eM .adivom euQ .ose areiuqis in o atnitsid arenam arto ed nelas em ,amrof anu ed recah osneip euq sasoc sal ed %09 le euq ed atneuc yod eM .adiv im ed aíd adac se ísa otsuj ;séver la av odot etnerapa ovitom niS .ajaler euq zev al a ayaR .dadiralc sám noc rasnep odeup y etnem im ed setrap orebil ísA .adalumuca nóisnet ed odnarebil yotse em amrof atse eD .ísa se orep ,odnasivorpmi yotse euq ogid so is sieerc em on rojem ol A .odatidemerp olrebah nis neib ogla recah ed atart eS .nóicasivorpmi al se númoc oglA . olrecah on redop arap recah eleus es euq ol rebas atlaf ecaH .ecerap euq ol ed sáM .licífid sE .recah eleus eidan euq ol recah atnetnI

-Marcos J.

PS: 'cause there's always enough time to go crazy, inside.

Pastelada

Pastel, pastel,
qué haría yo sin él.

Hablar de más está bien,
igual que una luna de miel.

Sin otra cosa que comer,
carbohidratos a granel.

Luego todos a beber,
glucosados por doquier.

-M4RC0S J4Y-
-09-09-08-

Haiku 1

Oscura sombra
esconde mi camino,
sin olvidarme.

Poema Haiku Otoñal, escrito hace varios días intenando avanzar... y avanzando, creo.

.marcos.

Duck

Bien podría ser el storyboard de alguna película de serie Z...

... pero tranquilos, solo fue un sueño.
.1.junio.2008.novAmaz.